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Domingo sin amor
Todo el mundo debería tener pareja en domingo. El último día del fin de semana convierte en ansia insaciable la necesidad de querer y ser querido, transforma en amargura profunda la pena pasajera, en dolor intenso la herida leve, en sufrimiento irresistible la desazón más inofensiva. Del mismo modo, un beso pequeño rezuma sinceridad durante el séptimo día; su eco fugaz, limitado, se extiende raudo por la atmósfera y se pierde por el mundo proclamando victoria.
La lluvia del domingo tampoco descarga de manera habitual. La cadencia del repiqueteo en la ventana contagia de tristeza a cualquier mirada perdida en el horizonte nublado. El llanto del cielo levanta un aire dormido y borracho que huele a botellas rotas, a la desilusión que produce el cansancio, al desamor que duele tanto, que hierve y quema en el estómago.
El domingo eterno, resacoso, viejo, que aún delira hasta bien entrada la madrugada es fácilmente identificable. Yo podría distinguir su alma gris y melancólica de entre cualquiera de los colores que impregnan el resto de los días, aunque él mismo, en un descuido, osara suplantar con sigilo el alma del viernes, o del martes, porque un domingo nunca podría ser ningún otro día, aunque así lo quisiéramos. Tarde o temprano, su olor lo delataría.
Para reconocer esa ansiedad insoportable sólo hemos de escuchar el silencio eterno que envuelve la madrugada; un silencio tan puro que se puede respirar. Y no es difícil sucumbir en soledad ante un domingo sin amor, con las manos pegadas en el cristal de la ventana, las lágrimas tambaleándose entre los ojos y una brisa helada que parte el alma lentamente, sin prisa.
Francisco Javier Sánchez Manzano. fjsanchez@lexur.es
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